tag:blogger.com,1999:blog-77727631317690839852024-03-19T04:03:34.880+00:00Vivencias de SilvanaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.comBlogger37125tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-53576476001842494452015-08-24T22:04:00.002+01:002016-11-23T19:41:28.417+00:00APETECER<h2>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiXBQM-M3x3MRuXtP4voZLpQ_m_LRTYkMs5M_jUVwzQU78Rw__FX6rW84pIJaaBXNq_OQXht5IO-sFuQ4u25qJxtB8Xz5KyKOyMeW5dfKfB0o2uv1l4bsDQvJkYkkuFP58vJaYlsNq0g9w/s1600/images+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiXBQM-M3x3MRuXtP4voZLpQ_m_LRTYkMs5M_jUVwzQU78Rw__FX6rW84pIJaaBXNq_OQXht5IO-sFuQ4u25qJxtB8Xz5KyKOyMeW5dfKfB0o2uv1l4bsDQvJkYkkuFP58vJaYlsNq0g9w/s1600/images+%25281%2529.jpg" /></a></div>
<h3>
<span style="font-weight: normal;">Había perdido la cuenta de cuándo había conjugado por última vez el verbo <i>apetecer</i>. No podía quejarse. Su vida era plena, con un buen trabajo, un matrimonio feliz y dos hijos estupendos. Por supuesto había conocido algún que otro sinsabor, pero nunca había sido arrastrada por la furia de un disgusto, por un atisbo de locura y ni siquiera por una pizca de pasión que le infundiese algún que otro quebradero de cabeza. Nada de eso. Hasta su canario que estaba todo el día en la jaula siempre cantaba con alegría. Algo se apoderó de ella cuando se abalanzó a la jaula y la tiró al suelo. Pataleó y pataleó con la rabia de un niño pequeño hasta que se cansó. Aún así, el canario continuó con su canto. Ella, seguía con su tono uniforme de apatía.</span></h3>
<div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-16974070560520885232015-08-17T10:52:00.000+01:002015-08-17T10:52:00.666+01:00COINCIDENCIAS<h2>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKrUoDOEhNHoSWKwu2vLP5_rKugF9jreQwT6InX6KF8ZFTu8npF-FZpBj8GRtLTZtq0SLDYt9Ka_lxfY4RgMWWw5LHyX_4kcM0PW2uacd6SYq5TEOlgqIkh_9xeT5xPhgQyZOL7wskcHhv/s1600/tass2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKrUoDOEhNHoSWKwu2vLP5_rKugF9jreQwT6InX6KF8ZFTu8npF-FZpBj8GRtLTZtq0SLDYt9Ka_lxfY4RgMWWw5LHyX_4kcM0PW2uacd6SYq5TEOlgqIkh_9xeT5xPhgQyZOL7wskcHhv/s320/tass2.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Siempre tuvo una gran vida social. Había sido economista y supo invertir en dinero, conocimiento y tiempo. </span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Su ámbito familiar y su comunidad de vecinos completaban su centro. No había salido de su pueblo y nunca sintió la necesidad de irse. Al contrario que su compañero carecía de estudios, pero estaba doctorado en sabiduría popular. Como si de un matrimonio se tratase ahora estaban juntos en la enfermedad. Compartían habitación de hospital. Se daban los buenos días, las buenas noches y, en ocasiones, hablaban de cosas banales. No parecía que tuviesen mucho más que decirse, al menos verbalmente, porque la agonía tajante de sus dolencias cardíacas les unía en una competición para ver quién tenía más oportunidades de agarrarse a la esperanza.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-58790238095563075772015-08-10T10:50:00.002+01:002015-08-10T10:50:27.049+01:00VENECIA<h2>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSxWmXVspd_hPh09OmSYeb8jSgKj6OPGJ15LLxhc9StAV4KnX_jJNSTxkeZ5Rp5W96jiXfJrjs79oqqvisDWtHdVvJUkJDjyVmfkfmFeVN2icxl62bt1e6i2hTHMbbxYUGgVK1jRNjtW48/s1600/Enfre-en-el-canal-de-Venecia-Veneto-Italia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSxWmXVspd_hPh09OmSYeb8jSgKj6OPGJ15LLxhc9StAV4KnX_jJNSTxkeZ5Rp5W96jiXfJrjs79oqqvisDWtHdVvJUkJDjyVmfkfmFeVN2icxl62bt1e6i2hTHMbbxYUGgVK1jRNjtW48/s320/Enfre-en-el-canal-de-Venecia-Veneto-Italia.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Desde que sentía los primeros rayos del sol, abría inmediatamente la ventana. Allí estaba el tiempo que fuese esperándole. Para los turistas todas las góndolas eran iguales. Para ella no. Podía distinguir la de su amado entre un millón. </span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Esperó, esperó hasta que le vio venir. Como cada día él se quitó el sombrero a modo de saludo y ella le hizo la fotografía de rigor. Su amor platónico circulaba por las turbias aguas del Gran Canal porque así era Venecia: una ciudad de extremos y de pasiones donde a las aguas revueltas se suman las más cristalinas y mansas.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-49009073582529870482015-08-03T16:20:00.002+01:002015-08-03T16:20:41.874+01:00EL DISFRAZ<h2>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfkBNryGwpxSovEUSKukpTzQpySbagqIcv0AK_ThAYW2uV3Q2D7NfqW_ssKTx6C6jnJVuvWim43sKt2KnzODBUM15x1TOhaipl0fSkqnwMNmVam_r_mHTSQyjnGuwFBIXXBBnipqh5Q0Ri/s1600/natural-brown-eyes-wallpaper.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfkBNryGwpxSovEUSKukpTzQpySbagqIcv0AK_ThAYW2uV3Q2D7NfqW_ssKTx6C6jnJVuvWim43sKt2KnzODBUM15x1TOhaipl0fSkqnwMNmVam_r_mHTSQyjnGuwFBIXXBBnipqh5Q0Ri/s320/natural-brown-eyes-wallpaper.jpeg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Le habían planificado el destino, pero no contaban con que ella se saldría del camino. Mañana no iría a esa cita concertada en la que su padre la ofrecía en matrimonio con un hombre cincuenta años mayor que ella. Había leído muchas historias donde la supervivencia de la mujer se basaba en disfrazarse de hombre. Sí. Sería un hombre y tendría muchas ventajas como su padre y su hermano que tenían derecho a todo. Se iría por la noche, cuando todos durmiesen. Caminaría hasta llegar a la capital. Allí buscaría a Aisha, la "pantera de Oriente", la bailarina más aclamada del país. Tendría un nombre propio y contonearía las caderas al ritmo de la libertad.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-71404398054144535052015-07-13T09:26:00.001+01:002015-07-13T09:26:14.432+01:00LA GAVIOTA<h2>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1L0f0wprmb56VCaIU9iJAcm1-K0NQZdvn6RJdnxv1NcucR_77TTlIAy7a0ZyJwusLaUn-16KwutLAaZz_2ViJ4kRme0d0nUjpX_6yv37UHto0-abT-1tTN-RGV7bGxMAsdaLHKGy-bXhY/s1600/220px-Gull_ca_usa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1L0f0wprmb56VCaIU9iJAcm1-K0NQZdvn6RJdnxv1NcucR_77TTlIAy7a0ZyJwusLaUn-16KwutLAaZz_2ViJ4kRme0d0nUjpX_6yv37UHto0-abT-1tTN-RGV7bGxMAsdaLHKGy-bXhY/s1600/220px-Gull_ca_usa.jpg" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Llegué a tu tierra pero sin ti. Partiste al paraíso y me quedé aquí, pero tenía que conocer el lugar que te vio nacer.</span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Desde el primer día me acompaña una gaviota que se posa en frente de mi ventana. Mientras el resto de sus compañeras sobrevuelan la ciudad ella mira siempre al mar. Puede pasarse horas y horas así. Igual que yo que no puedo dejar de mirarla.</span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Hoy es mi último día aquí. He mirado a la ventana y la he visto, pero esta vez se ha girado y me mira fijamente. En sus ojos puedo ver tu triste canción de despedida.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-2642877600592155722015-07-06T13:29:00.001+01:002015-07-06T13:29:05.204+01:00LA FUNCIÓN<h2>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1sb0cv2PUoblr-B4yzK_sv0ymggi8fnvP6QVpEed0muTz0t-OkW1N7mH37HDArVbQaB0JmfK-HEn_pzVBxQNLWaWMej0ebu6-Xn5kNaInCA97LDCIkbRbJkhW3CET8vv1MXh0XXObswIi/s1600/TeatroPonchielli_12aa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1sb0cv2PUoblr-B4yzK_sv0ymggi8fnvP6QVpEed0muTz0t-OkW1N7mH37HDArVbQaB0JmfK-HEn_pzVBxQNLWaWMej0ebu6-Xn5kNaInCA97LDCIkbRbJkhW3CET8vv1MXh0XXObswIi/s320/TeatroPonchielli_12aa.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Se abre el telón y comienza la función. Nunca había visto una obra de teatro hasta que empezó a trabajar como azafata. Al principio su mayor motivación era conocer al elenco y, si los actores eran conocidos, sacarse una foto con ellos. Luego, durante la representación se dejaba envolver por el valor de la pausa y la autenticidad del gesto. Las diferentes modalidades de tono la seducían tanto como la humanidad, la pasión y la verdad del diálogo. Lástima que el telón cayese siempre tan pronto. Se daba cuenta que se había pasado la vida durmiendo y temía despertar.</span></h3>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;"><br /></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-78485808580509216022015-06-30T12:12:00.000+01:002015-06-30T12:12:37.251+01:00RECUERDOS<h2>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzI2sCSPdmtwKTDpKMeqRDj7VQLQRBjNe3-x7lbypGupUvqm_sxdRbND8z1pEQwO12CSpf4SEoSV5748_Yj3UsNeRA-8x_5y03sriqTLfDZ3EbfpP5SBSNwihvfgSnJ6kszCq9PpJM7efN/s1600/url8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzI2sCSPdmtwKTDpKMeqRDj7VQLQRBjNe3-x7lbypGupUvqm_sxdRbND8z1pEQwO12CSpf4SEoSV5748_Yj3UsNeRA-8x_5y03sriqTLfDZ3EbfpP5SBSNwihvfgSnJ6kszCq9PpJM7efN/s320/url8.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Es la única niña que no puede permanecer sentada en el micro. Cuando llega a la parada le da el beso de rigor a su madre y le mete prisa para caminar. Presa de la ansiedad, dobla la esquina donde le espera su amigo canino. Nunca recuerda su nombre aunque su dueña se lo repite a diario. Le acaricia, juega con él y, como ya es costumbre, su madre le saca una foto. Hoy, treinta años después y con la fotografía en sus manos, le viene de golpe parte de su infancia donde detrás de las rutinas diarias siempre había alicientes para continuar.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-64121028719987895792015-06-23T09:29:00.003+01:002015-06-23T09:29:26.278+01:00NOCHE DE SAN JUAN<h2>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHyD0j96HLsHeyg_gbmWISMrPRllN05-LnwjHbdmKmFBkg1GwrVBrDZWvxaIMr_OtRMelGRoryhClm-FRjU1RKTYpNY-5qKYMTyifIcBavjn5V1xVyrfvWFQZf2JGiM419jpJpi3xOoFyB/s1600/rotulo%255B7%255D.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="130" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHyD0j96HLsHeyg_gbmWISMrPRllN05-LnwjHbdmKmFBkg1GwrVBrDZWvxaIMr_OtRMelGRoryhClm-FRjU1RKTYpNY-5qKYMTyifIcBavjn5V1xVyrfvWFQZf2JGiM419jpJpi3xOoFyB/s320/rotulo%255B7%255D.png" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Desde su terraza escuchaba el griterío de la gente llegando a la playa. En su mesa tenía preparado un mechero, un cuenco y un cofre lleno de papeles para el ritual. Sudaba a mares a pesar de la máxima potencia del ventilador, se sentía revuelta y notaba su piel abrasada. </span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">El sonido del primer volador hizo que pegase un brinco en la silla. Agitada y en estado de trance abrió el cofre de donde los papeles volaban a su antojo. Todo era un caos. Le ardían las entrañas y tenía un calor insoportable en las mejillas hasta que cesaron los fuegos y ella volvió en sí. Sin necesidad de ninguna hoguera, había experimentado su propio proceso de combustión interna.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-58188374565273504372015-06-16T16:20:00.001+01:002015-06-16T16:20:29.918+01:00IRONÍA<h3>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_jaKs0FTXqEXiU1hi2wsTy0pS3G6dSOPsNmfQ2xbVwZK3ILLqxu63MRgkV0zFchWMhKFdvs_1HwYPaWbgPV4lyuEUdALTOy9Xdc9BMLp49c_vb3VNn_SLoj36bRRnWSxHmmBANwa__1fI/s1600/108-1157-260213-jubilados2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="141" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_jaKs0FTXqEXiU1hi2wsTy0pS3G6dSOPsNmfQ2xbVwZK3ILLqxu63MRgkV0zFchWMhKFdvs_1HwYPaWbgPV4lyuEUdALTOy9Xdc9BMLp49c_vb3VNn_SLoj36bRRnWSxHmmBANwa__1fI/s320/108-1157-260213-jubilados2.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Su cita era a las diez de la mañana. Hacía tres años que estaba sin trabajo y le faltaban dos meses para que terminase la prestación por desempleo. Su experiencia se basaba en corredor de seguros durante los primeros años, posteriormente de taxista y, principalmente, transportista en los últimos veinte años además de infinidad de cursos del Inem y entrevistas que se quedaban en nada. Como en esta ocasión. De nuevo, sus cincuenta y cuatro años eran una losa pesada. Desanimado y desmotivado salió del edificio y vio en frente la apertura de un nuevo spa con descuentos especiales para mayores de cincuenta años. El eslogan era : <i>Estás en una segunda juventud. Aprovéchala.</i></span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-77820302219930275912015-06-10T19:53:00.000+01:002015-06-10T19:53:13.409+01:00SUEÑOS VACÍOS<h2>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyptllEHZGacTrGTjVfIwEsy0zYPrphDz6O-UQ4HCFb-RqqrG8mppAgNFWKD2w3UpNYWCkJ5Ew1buhoSZUiZecNbfcKC9oiLiOqVUZ2MxLCgZu9ohAygAY94QHajJmXmeLU9uvfBsKWRvr/s1600/desague+%25285%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyptllEHZGacTrGTjVfIwEsy0zYPrphDz6O-UQ4HCFb-RqqrG8mppAgNFWKD2w3UpNYWCkJ5Ew1buhoSZUiZecNbfcKC9oiLiOqVUZ2MxLCgZu9ohAygAY94QHajJmXmeLU9uvfBsKWRvr/s320/desague+%25285%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">La mayoría de las clientas le daba una propina por lo bien que realizaba su trabajo. Nadie como ella para lavar cabezas. Con humilde actitud siempre respondía que el mérito no era de ella sino del champú. Ninguna de ellas sabía que con la misma facilidad con la que restregaba cabezas se iban sus sueños por el desagüe.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-67918240656189618832015-06-08T10:38:00.003+01:002015-06-08T10:38:26.234+01:00OLAS NOCTURNAS<h3>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfDSNsE9xQF0OZbiU7Oq2bXfjIiabG1CAXQrFSE3v4tWzSU6krdmjKOaCSGcO7tFP9fxqo-DoflQMCkBWowtVPit43h_GHDqk_RxRUdehTgVfAIdhaHcWvyhq3cXshBnZ0ow_-jHszxljl/s1600/ola-61.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfDSNsE9xQF0OZbiU7Oq2bXfjIiabG1CAXQrFSE3v4tWzSU6krdmjKOaCSGcO7tFP9fxqo-DoflQMCkBWowtVPit43h_GHDqk_RxRUdehTgVfAIdhaHcWvyhq3cXshBnZ0ow_-jHszxljl/s320/ola-61.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Se lanzó al mar con premeditación y nocturnidad. Las olas le servían de muro de contención para no mirar el horizonte. Cuando se sumergía confiaba en que el salitre se llevase la suciedad de cuerpo y alma. Podía parecer que las preocupaciones le ahogaban, pero no quería que le rescatasen. Sabía que saldría a flote como en otras ocasiones.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-85074908293380726182015-06-04T16:13:00.001+01:002015-06-04T16:13:20.756+01:00LA SEÑORA DE LAS FLORES<h2>
<br /></h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm3PwnSh38AzbPvJmqGCUosM6izY2Dl7R2RPon6mman_Eqie_2kRZ15sOIL-R0dPYF9oxSQlmp48drP45DivVS2VW-VJqZ1jdAS-Zo0bM9Hdhk0FlO64ej2bUDuwKkcEj5WYUzRhDi1S90/s1600/se%25C3%25B1ora-mayor-con-las-flores-34213177.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm3PwnSh38AzbPvJmqGCUosM6izY2Dl7R2RPon6mman_Eqie_2kRZ15sOIL-R0dPYF9oxSQlmp48drP45DivVS2VW-VJqZ1jdAS-Zo0bM9Hdhk0FlO64ej2bUDuwKkcEj5WYUzRhDi1S90/s1600/se%25C3%25B1ora-mayor-con-las-flores-34213177.jpg" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Para muchos de los que la veíamos a diario recorriendo la avenida principal de punta a punta nos inspiraba simultáneamente ternura y lástima. Conjeturábamos sobre la necesidad que tendría esta pobre señora mayor para estar todos los días vendiendo rosas. Ahora que estaba jubilada, Margarita se afanaba en escoger las rosas más bellas de su jardín. No valía cualquiera porque sus rosas tenían como función cumplir actos de servicio como reconciliar a enamorados, celebrar aniversarios, honrar a difuntos y conmemorar actos importantes. </span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-67900805552237026182015-05-29T09:24:00.002+01:002015-05-29T09:24:47.310+01:00LA SUPERVIVIENTE<h2>
<br /></h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidnq9lLMLSg9gaHrOVB65BmkVw56NLa8HV-mALBUsymjFOCSJoS7GUw0AJ4EHE81DXi5Ee2JbOmB7vYvHJfullDkG8tSdb6qUihBHSWSQRe7ZQbtVTIQOYbaYnsUGQ55IclGGcA8_oiZif/s1600/berta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidnq9lLMLSg9gaHrOVB65BmkVw56NLa8HV-mALBUsymjFOCSJoS7GUw0AJ4EHE81DXi5Ee2JbOmB7vYvHJfullDkG8tSdb6qUihBHSWSQRe7ZQbtVTIQOYbaYnsUGQ55IclGGcA8_oiZif/s320/berta.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Sesenta años después del horror que vivió se enfrentaba a su primera entrevista. Poniendo parches al pasado durante tanto tiempo hoy notaba la fuerza con la que regresaba el sufrimiento del holocausto y cómo no, recordó de nuevo a su delatora y anteriormente su gran amiga: Eva Braun, la amante del Führer.</span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Gretel vivía en un pueblo remoto de Canadá donde reinaba el sonido del silencio. Nunca se casó ni quiso formar una familia porque como ella misma decía :<<cuando a los quince años salí del campo de Bergen-Belsen, perdí a todos mis seres queridos. Mi vida se había vaciado y sentí que ya no tenía nada que ofrecer a nadie>></span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-85109171733522237142015-05-28T15:36:00.001+01:002015-05-28T15:36:05.211+01:00HAMBRIENTO<h2>
<br /></h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe_9cUlS1bmC9IaWyczHUm5y1DPZiIBrK7-e9idDC7pGdhClW6T0vsUsWZ4mIh-76oPLaYzmjDDngturU17uEt-NKUOwQn6z-hP5VW8o2ZYmPMiBKEN3SnALLZIhS_6tAVgQiRSKoRmjV-/s1600/3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe_9cUlS1bmC9IaWyczHUm5y1DPZiIBrK7-e9idDC7pGdhClW6T0vsUsWZ4mIh-76oPLaYzmjDDngturU17uEt-NKUOwQn6z-hP5VW8o2ZYmPMiBKEN3SnALLZIhS_6tAVgQiRSKoRmjV-/s320/3.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Su cita con los hambrientos patos del parque era sagrada. Sabía perfectamente lo que era pasar hambre porque la vida le había arrebatado los mejores manjares y solo le ofrecía migajas.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-22655110969403377662015-05-22T11:07:00.002+01:002015-05-22T11:07:56.102+01:00SEXO ENTRE REJAS<h2>
<br /></h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX4661QupwR6OswS4gaT3mzXpBB6Rx9wqnhx8aJzHXnqvXfbgnZg7gw8DZEy-PeiIk7uaJaSrgK_gTvNT_GkLp-eqKA2OMgAV17SttTvbcv0i74OfXwYVdqvLrU-TKUyKbKrlClvwwNwbt/s1600/CARCEL-4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX4661QupwR6OswS4gaT3mzXpBB6Rx9wqnhx8aJzHXnqvXfbgnZg7gw8DZEy-PeiIk7uaJaSrgK_gTvNT_GkLp-eqKA2OMgAV17SttTvbcv0i74OfXwYVdqvLrU-TKUyKbKrlClvwwNwbt/s320/CARCEL-4.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">El vapor que producían sus cuerpos en contacto inundó el cuartucho estrecho en el que estaban. A sabiendas de la inmunidad de la que gozaban, hacían del grito su único lenguaje en común. No era la primera vez que el funcionario mantenía relaciones con una reclusa, peo sí era la única a la que no había tenido que someter. A pesar de sus muchos años de funcionario, seguía manteniendo su asombro cada vez que recordaba la masacre realizada por ella.</span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Era la primera vez de la presa en la cárcel y su condena iba para largo. Seguramente le eligió a él para obtener protección, seguridad, y...por qué no decirlo, también sexo.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-60583979330019642712015-05-21T11:41:00.000+01:002015-05-21T11:41:05.631+01:00LA MUERTE<h3>
<br /></h3>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKnMyZ5juk_ZykqK5PG7j0DwhkYxZlj2WBP0TJdbu8pe5aP5na81QoWOgTYg-GXQ3eQd1OxT5DB9TOOdZyPYnEqKFiVRvlElCMKa2Bu-G5zuKGQ2GiveoQBW0jTGbIlYszFgTEBfW5qL7J/s1600/Cementerio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKnMyZ5juk_ZykqK5PG7j0DwhkYxZlj2WBP0TJdbu8pe5aP5na81QoWOgTYg-GXQ3eQd1OxT5DB9TOOdZyPYnEqKFiVRvlElCMKa2Bu-G5zuKGQ2GiveoQBW0jTGbIlYszFgTEBfW5qL7J/s320/Cementerio.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Desde niña se sintió cómoda jugando en el cementerio que había cerca de su casa. Allí se ocultaba tras las lápidas y jugaba al escondite. Otras veces hablaba con los muertos y le contaba sus problemas. Su relación cercana con el otro mundo continuaba con la funeraria de su padre donde día sí y día también veía pasar un desfile de personas con el rostro enrojecido por el llanto. La muerte siempre estuvo presente en su vida. Por eso no la cogió por sorpresa cuando le diagnosticaron el tumor en fase cuatro. No había oportunidad para ella, pero no le importaba. Estaba preparada para morir. Después de cuatro años conviviendo con la enfermedad, hoy yacía en su habitación rodeada de sus seres queridos. Se sentía bendecida porque la muerte, lejos de traumatizarla, había sido un aprendizaje para vivir la vida como si cada día fuese el último de su existencia.</span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<br /></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-16738329070124271192015-05-19T13:00:00.002+01:002015-05-19T13:00:18.798+01:00LA INQUILINA<h2>
<br /></h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2Wvi4UxjdSGZKJ4rxebjuwmIi8-t7UAwtgS_7YqNTCtIS1VWxfm6Diez_BUlFDjazL8bXz38ZNiZ4UmENehn2fFomKgZ2iyLlyonpLIiGq9IgL563ja58Ku4VuTbwZYdPbaPcGUIIRaEm/s1600/Paige_llora.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2Wvi4UxjdSGZKJ4rxebjuwmIi8-t7UAwtgS_7YqNTCtIS1VWxfm6Diez_BUlFDjazL8bXz38ZNiZ4UmENehn2fFomKgZ2iyLlyonpLIiGq9IgL563ja58Ku4VuTbwZYdPbaPcGUIIRaEm/s320/Paige_llora.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Miradas que no se cruzan y sombras en el rostro. Ya no recuerda cuál fue el origen de la relación de hielo que mantienen. Apenas coincidían para almorzar y, cuando lo hacían, no intercambiaban ninguna palabra.</span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">María sabía que su hija hubiese preferido que muriese ella antes que su padre. También sabía que si su hija vivía con ella era porque no tenía trabajo. Su pequeña de antaño se había convertido en una inquilina que vivía a tiempo parcial en su territorio. Sin embargo, desconocía que su hija lloraba en silencio mientras la veía dormir. Una de esas noches su hija Lucía se secaba las lágrimas y se disponía a irse a su cuarto cuando vio unos papeles tirados en el suelo. Los recogió y observó que eran cartas de su madre a ella. En algunas le daba consejos, en otras le pedía perdón por la mala relación que habían tenido siempre; pero lo que le repetía en todas y cada una de ellas era cuánto la quería. Lucía volvió a llorar de nuevo y huyó a su habitación. No era la única que sollozaba. Desde el sofá, su madre se había despertado y lo había visto todo.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-61229667973764013182015-05-16T18:52:00.003+01:002015-05-16T18:52:44.803+01:00MI ELECCIÓN<h2>
<br /></h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoiZZ9dtVp68vvGHxR2rUO9KOQD2AodgWLyLzuLENoN3GLBW5OvxE4ZNsnWa6xBZdO9SLbENgr8gZAugU6BR9bUwQwqhW0vte5ovXhPnBO8QVNiV1xbTPwLM6_7cMmN82WWfaJgbwA8NpE/s1600/3350220896_472fd1ea69.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoiZZ9dtVp68vvGHxR2rUO9KOQD2AodgWLyLzuLENoN3GLBW5OvxE4ZNsnWa6xBZdO9SLbENgr8gZAugU6BR9bUwQwqhW0vte5ovXhPnBO8QVNiV1xbTPwLM6_7cMmN82WWfaJgbwA8NpE/s320/3350220896_472fd1ea69.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">La capacidad para dejar de ser yo me llevó a elegir como compañera a la escritura. Escribo porque es el único momento en el que me siento libre y en el que puedo dejarme llevar. Puedo elegir quién quiero ser. Puedo refugiarme en este papel en blanco y convertirme en un asesino, un ama de casa, un rey, un perro, una monja; y no terminaría la lista. Puedo estar continuamente disfrazándome sin que nadie me reconozca. Por estos personajes vivo, siento y corro riesgos. ¡Quién lo diría' Yo, el presidente del país más poderoso del mundo, jugando a travestirse. Mi cargo solo me da poder. La escritura me ofrece otra manera de ser.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-80075260164572868192015-05-08T11:03:00.001+01:002015-05-08T11:05:27.384+01:00EL COLUMPIO<h2>
</h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_tYLG3fk9UsA0okFABpQwa4vNmIO7bmBfkHUCp5fRP6akxFk1NoCLhlqTiWwdMxebsZ7K2F84kfnehJqN2LX57ao0thhw7ZH2CPKWlnnNMTvktueZKvdcA5XoVTA1paeh35_NkkLNWgCM/s1600/columpios.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_tYLG3fk9UsA0okFABpQwa4vNmIO7bmBfkHUCp5fRP6akxFk1NoCLhlqTiWwdMxebsZ7K2F84kfnehJqN2LX57ao0thhw7ZH2CPKWlnnNMTvktueZKvdcA5XoVTA1paeh35_NkkLNWgCM/s320/columpios.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Siempre que podía iba al parque más cercano a columpiarse. La primera vez que su padre la subió a un columpio le dijo que él le daría el primer empujón, pero luego tenía que ser ella la que continuase. Ahora lo hacía ella sola. Con cada impulso sentía la fuerza interior que necesitaba para sobrellevar el día a día.</span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Cuando era niña miraba hacia atrás para buscar a su padre. Ahora miraba al cielo, le sonreía y le agradecía que le hubiese dado el primer empujón.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-63295088933192271092015-05-07T11:46:00.000+01:002015-05-07T11:46:32.204+01:00EL LEGADO<h2>
<br /></h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMmLs5fOtbqyDcLJICXe6Nr2QSDjd8wZBgiw4jNsXL_VlYPX9mI_kD52lNeFhyACkn52Z2wTTy6hHYdi1cnSqXqjQ1Wmf8WznbQv2ybjsiO1WzyYtZ9n8GHdDpGh19pbUknPG4JKjhpQvH/s1600/malala3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMmLs5fOtbqyDcLJICXe6Nr2QSDjd8wZBgiw4jNsXL_VlYPX9mI_kD52lNeFhyACkn52Z2wTTy6hHYdi1cnSqXqjQ1Wmf8WznbQv2ybjsiO1WzyYtZ9n8GHdDpGh19pbUknPG4JKjhpQvH/s320/malala3.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Hubiese muerto por él. De hecho, cuando le capturaron, Samiha no dudó en lanzarse hacia los militares con tal de protegerle. Sin embargo, todo fue en vano porque le dispararon delante de ella y de su hija Salma. Samiha convivía con otras siete esposas y sus respectivos hijos. Nunca le importó. Ella era la más joven y su hija era la única a la que él veía como digna sucesora de sus ideas.</span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Esa fatídica noche ella recibió dos disparos en la pierna derecha. Fue trasladada inmediatamente al hospital militar para curarla mientras lloraba por su marido. Hoy vive vigilada por las fuerzas militares porque según ellos la cédula a la que pertenecía su cónyuge puede atentar contra ellas, pero lo que no saben es que su pequeña de nueve años está siendo adoctrinada por Samiha, quien nunca ha dejado de estar vinculada a la red terrorista.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-5645087101417086612015-05-06T13:29:00.001+01:002015-05-06T13:29:18.861+01:00EL ATAQUE<h2>
<br /></h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwy6SutdJmVzU22uOKzWH1shwybnPOAzdRYYN1IaKVvJsCT5ZZgsNmeLyUpR9iYcCd-WBpXKMo7iKsRGv6JRW0KbYtiHYhkvBO9q-nhBIU5Iz03cGbFMJ8A6TzhyphenhyphenpyDQjXXdqYN1vNHTGL/s1600/desembarco_de_van_der_does.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwy6SutdJmVzU22uOKzWH1shwybnPOAzdRYYN1IaKVvJsCT5ZZgsNmeLyUpR9iYcCd-WBpXKMo7iKsRGv6JRW0KbYtiHYhkvBO9q-nhBIU5Iz03cGbFMJ8A6TzhyphenhyphenpyDQjXXdqYN1vNHTGL/s1600/desembarco_de_van_der_does.jpg" height="212" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Una columna de humo asoma desde la bahía de la Isleta. El pirata va a hacer todo lo posible por someter a la isla, pero los isleños unen fuerzas. No pudo ni con el castillo de la Luz, ni la muralla de Triana, ni el torreón de Santa Ana y el cerro de San Francisco. El remate final es en el bosque de acebuches llamado hoy Monte Lentiscal cayendo los holandeses mientras los nativos adoptan el lema <i>Por la Patria y por la Fe vencimos al holandés.</i> Antes de partir definitivamente entierra a los últimos muertos de su flota en Maspalomas sin saber que él también tendrá una cita con la muerte. Van Der Does no logró conquistar Gran Canaria, pero tampoco se demostró nada a sí mismo. Ni siquiera al padre de su amada que siempre le vio como a un simple pirata. Dicen que se lo llevó la malaria en la isla de Santo Tomé, pero los que estaban cerca aseguran que fue la pena la que mató a Pieter Van Der Does.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-19605340271375698132015-05-05T20:13:00.000+01:002015-05-05T20:13:50.313+01:00PASEANDO<h2>
<br /></h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguu5JjZxBsTBWHBNCqXRMNVcs1-xTnoBIH5hgAXeee_lJHxn-dXHY-BNpcU11tAc9w6e65WuYWBdA-L_RQ7qt_ALUKEvPZ3JbSnW3sBty9LS2Bh-W9fOokQQp1a7WfXY8RRliL1ktDLcww/s1600/manos-unidas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguu5JjZxBsTBWHBNCqXRMNVcs1-xTnoBIH5hgAXeee_lJHxn-dXHY-BNpcU11tAc9w6e65WuYWBdA-L_RQ7qt_ALUKEvPZ3JbSnW3sBty9LS2Bh-W9fOokQQp1a7WfXY8RRliL1ktDLcww/s320/manos-unidas.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">El día ha sido nefasto: sus padres no la dejan ir al concierto de Justin Bieber. Tampoco puede salir el sábado con sus amigas. Siente que la tienen encerrada y que no tiene libertad. Saca buenas notas y nunca da qué hablar. No entiende por qué sus amigas si pueden salir y ella no.</span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">A él tampoco le ha ido mejor. A su hijo le han vuelto a echar del trabajo y su hija anda como siempre desaparecida. Solo le presta atención si le da dinero. Para rematar, el matrimonio con su mujer sigue siendo insalvable. Lo sabía desde hacía tiempo, pero desde que se jubiló la situación es insostenible. Desea fervientemente que llegue la noche para pasear al perro. Ella solo ansía sacar a su pequeño Bob. Los dos saben que el motivo no son los perros. Todo empezó hace siete meses. Se contaban sus cosas. A ella le encantaría que sus padres le hablasen como él en lugar de chillarle. Él se asombraba de la madurez con la que ella le aconsejaba. Ambos gozan de su mutua compañía y se sienten cómodos, pero hoy han ido un paso más: se han cogido de la mano ante la mirada atenta de sus perros. Él tiene sesenta y cinco años. Ella diecisiete. Saben que es una locura, pero al fin y al cabo las locuras son las que nos hacen sentir vivos.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-27082928245758471482015-05-04T13:53:00.000+01:002015-05-04T13:53:30.826+01:00EL RAPERO<h2>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo1qBnwpWfwC9Kz2zbdiaz13Ir_CWxK7Mk7-EwFqhiGt5sH2i5HeURidxEUknuSz7xu9XeVL5V3fpFIGPfILTyxrzaX__cXTGeHt7r1aB9GRSWR6MMksVQfcZROWVY1gqSCzXbbHyFTwNM/s1600/hqdefault.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo1qBnwpWfwC9Kz2zbdiaz13Ir_CWxK7Mk7-EwFqhiGt5sH2i5HeURidxEUknuSz7xu9XeVL5V3fpFIGPfILTyxrzaX__cXTGeHt7r1aB9GRSWR6MMksVQfcZROWVY1gqSCzXbbHyFTwNM/s320/hqdefault.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Mientras la clase atendía a la profesora o al menos lo aparentaba, Samuel miraba a la ventana mientras escuchaba música rap. Estaba sentado al fondo del aula intentando pasar desapercibido. No le gustaba estudiar y ni siquiera un deporte como el fútbol le lograba entusiasmar. Era el bicho raro de la clase y el mal estudiante para sus padres y profesores. Le daba igual porque él tenía un sueño : hacer poesía como la hacían sus admirados raperos. Una poesía rebelde y reivindicativa. Solo era un adolescente con ansias de libertad. Había escrito algo y releía una y otra vez el papel para comprobar la cadencia de esos versos agresivos pero llenos de verdad. Iba a firmar con su pseudónimo cuando la profesora le retiró el papel y le recriminó su comportamiento. Otro alumno dijo que además <<estaba como un tonto mirando por la ventana>>. Samuel le respondió que el aire que entraba por la ventana era su inspiración. La clase estalló en carcajadas. A él le seguía dando igual.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-75507850460834780672015-05-02T15:37:00.000+01:002015-05-02T15:37:00.172+01:00PEPE<h2>
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<span style="font-weight: normal;">Mi nombre es Pepe. El de antes era Pipo. Mi vida ha cambiado mucho desde que me perdí. Ya no llevo ni la cuenta del tiempo que ha pasado. Hoy ha sido un día complicado: la policía nos echó de donde dormíamos, no hemos parado de deambular de aquí para allá y apenas hemos conseguido alimento.Bueno, para mí sí. Una señora compró en el supermercado unas latas de carne, pero no podía comer y que ¿mi amo? no tuviese comida. Todos se apiadan de mí porque soy un perro, pero nadie repara en él. Es cierto que no tengo la vida cómoda de antes y que ya no estoy limpio. Sé que parezco un viejo, pero también sé que él me quiere y me cuida. Ayer me curó la herida que tengo en la pata derecha, y cuando estoy muy cansado me coge en brazos. Hoy me ha tocado a mí. Está llorando sin parar en un rincón. Me acerco a él y apoyo mi cabeza en su hombro hasta que se da cuenta y me abraza. No sé por qué está en esta situación. A lo mejor también se ha perdido como yo. Quizá no ha encontrado su sitio en este mundo. Me da igual. Le quiero. Le quiero incondicionalmente.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7772763131769083985.post-63584851842097770562015-05-01T11:23:00.003+01:002015-05-01T11:23:51.077+01:00CAFÉ HUMEANTE<h2>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0xMSuVseVTezD7YH51WBr1RKBrl_lq1zHTL9XHoX0ozwBYgllCIBFG-EMJ4DfpUpP9kiMGw7PyDxPqlEAZXxcrFwLpyohFfe2ChT1dherta6w2UmCOkigazSJIE5h3j7pZiohngLbl51i/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0xMSuVseVTezD7YH51WBr1RKBrl_lq1zHTL9XHoX0ozwBYgllCIBFG-EMJ4DfpUpP9kiMGw7PyDxPqlEAZXxcrFwLpyohFfe2ChT1dherta6w2UmCOkigazSJIE5h3j7pZiohngLbl51i/s1600/images.jpg" /></a></div>
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<span style="font-weight: normal;">No podía vivir sin el olor del café humeante. El médico le había ordenado tajantemente que redujera su consumo, pero ella seguía yendo a tomarlo cada día en la cafetería que estaba en frente de su casa. A veces se permitía un pequeño desliz y lo acompañaba de alguna tarta. Tarta de queso, tarta de tres chocolates, tarta de fresas, qué más daba, todas las tartas estaban deliciosas. Hubo un momento en el que no podía faltar el periódico de rigor, pero la lectura de las trágicas noticias mataba el sabor de la merienda. Siempre cogía el mismo asiento y siempre en el interior de la cafetería. No le importaba que la cafetería estuviese a rebosar, es más, prefería que estuviese así. Le daba sensación de estar arropada. Y si encima venían niños mejor que mejor. Disfrutaba con su algarabía y siempre que podía les invitaba a un pastelito. </span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">Uno de los camareros, llevado por la curiosidad, quiso saber por qué a pesar de que debía reducir el café ella seguía tomándolo. Con firmeza y cariño respondió:</span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">-Es la única bebida que me hace sentir el calor de hogar que tanto extraño-dijo con los ojos empañados y dando su último sorbo a la taza de café.</span></h3>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07087374767931762895noreply@blogger.com1